Федор Белых.
***
Мне строчку луна золотила,
Или вечер строку постелил…
И вдогонку мне крикнул: «Счастливо!»
Тот, кто счастлив был.
Я бреду по робкой улице,
Освещенной его свечой.
И какой-то тополь головой понурился
На мое плечо.
Светится мое окно
Пусть уже рассвет.
Рвется, рвется полотно
На улыбок свет.
И, счастливый, я засыпаю,
Отбирая стихи у ночи
Кто он был, до сих пор не знаю.
Он нам счастье с тобой напророчил…
***
Я стоял под твоим окном
И хотел, чтобы ты посмотрела,
Как грустит непогодливый клен
И как солнце дождем постарело.
Как распластался ветер исхоженный,
Как он, бездомный, скулил и скитался.
Он, как гость, дорогой и непрошенный,
В душу ко мне постучался.
Стих мой летит в глушь лесов и полей.
Как хочу обнять тебя, милая,
Как хочу, чтобы пел соловей
Лирой своей соловьиною.
Я любовью своей напоен.
Обниму, зацелую, засыплю стихами…
Все грустит непогодливый клен,
Все стареет солнце дождями…
***
Сон – для боли самое простое состоянье,
Два часа проходят в две минуты.
Полузабыто, полупритворно становится страданье.
И слишком бесполезной делается скука.
И вот ты мчишь на вороном коне
К своей любимой сквозь разлуки…
И как приятно сознавать, что ты во сне.
И лишь во сне болят заломанные руки.
И вдруг очнешься… Заноет грудь.
Мне больно. Грусть. Выколоть бы глаза.
Силюсь забыться, но вновь уже не уснуть…
Стена. Стена. Стена. Потолок. Стена…
Источник: | 
